¿QUIÉN
DIRÍA QUE SOY LLUVIA? (Un otoño en Lisboa)
Y... ¿quién
diría que soy lluvia
en estas calles mojadas?
Y... ¿quién diría de mí
que soy momento
de la tarde en la tormenta
y gotas sobre el río?
¿Quién diría
que hay sombras
en el agua y sol
en los resquicios
del inmenso estuario
donde el Tajo va a morir?
Muere sin grito ya
en la noche atlántica.
¿Quién diría
que soy silencio
en estas ruas mojadas?
Quién lo diría...
si la música del viento
estremece mis horas.
Que de ti, saudade tengo...
En qué lugar, en dónde,
se acaba el infinito
y no somos eternos.
¿Quién lo diría?
(Una lluvia fina
en estas calles mojadas?
Y... ¿quién diría de mí
que soy momento
de la tarde en la tormenta
y gotas sobre el río?
¿Quién diría
que hay sombras
en el agua y sol
en los resquicios
del inmenso estuario
donde el Tajo va a morir?
Muere sin grito ya
en la noche atlántica.
¿Quién diría
que soy silencio
en estas ruas mojadas?
Quién lo diría...
si la música del viento
estremece mis horas.
Que de ti, saudade tengo...
En qué lugar, en dónde,
se acaba el infinito
y no somos eternos.
¿Quién lo diría?
(Una lluvia fina
lloraba y
resbalaba
por los azules azulejos
de las hermosas
por los azules azulejos
de las hermosas
fachadas
de Lisboa)
Era por otoño y no te encontraba.
E uma melancolia profunda
Era por otoño y no te encontraba.
E uma melancolia profunda
instalou-se no meu espírito.
¿Quién diría
que ya no iba a volver...?
(Vibraba un fado de Mariza
por las cuestas empinadas
de la vieja Alfama)
Y ya no había ni rastro
de Pessoa
por esas calles solas.
¿Quién diría
que ya no iba a volver
en su busca...
a la hermosa Lisboa?
…Fui lluvia fina
derramando su llanto
¿Quién diría
que ya no iba a volver...?
(Vibraba un fado de Mariza
por las cuestas empinadas
de la vieja Alfama)
Y ya no había ni rastro
de Pessoa
por esas calles solas.
¿Quién diría
que ya no iba a volver
en su busca...
a la hermosa Lisboa?
…Fui lluvia fina
derramando su llanto
y su
desasosiego
en el inmenso estuario.
…Era noviembre y las lágrimas
iban muriendo lentamente
en el inmenso estuario.
…Era noviembre y las lágrimas
iban muriendo lentamente
en las
aguas frías del Atlántico.
Texto y foto:
