 |
| Foto: Delia Climent |
ENTRE LA TIERRA Y UN VERSO
Perdida
caminas sola
en playas
de piedra.
Entre la tierra y un verso…
tus pies desnudos.
(Dedicado a la poeta Delia Climent con motivo de la publicación de su poemario "Entre la tierra y un verso".)
María Prieto
Noviembre 2020
Ver en Poémame
 |
| Foto: Juan Martín Hernández |
PIEL DE LOS OTOÑOS
La piel, un cálido refugio
que cubre lo vivido.
La fina y vulnerable
cobertura desgastada
que tapa soledades
y secretos del alma.
Piel de uva,
de manzana arrugada,
de áspero membrillo
en su sazón.
Piel madura
de granada encendida.
Del tiempo, grieta
y honda herida.
Piel con piel…
entre los surcos
de relieve pronunciado,
una eclosión tardía
fructifica en los otoños.
Y se abre lentamente
su refugio acorazado,
un tacto desigual
de un noviembre
en carne viva.
(Por debajo de mi piel…los jirones de la vida.)
María Prieto
Noviembre 2020
Ver en Poémame
 |
| Foto: Josué Correa (Almonaster la Real, Huelva) |
SILENCIO CALCINADO
(Lo que queda tras el fuego…)
¿Oyes…? Es el silencio…
Un silencio abrasado
por el fuelle del viento.
Un callado suspiro
que persigue la sombra
alargada y flamígera
de una negra mariposa.
¿Oyes…? Es el silencio…
Oscuro pájaro posado
sobre el valle triste.
Un silencio crepitante
de bosque quemado,
de lágrima negra
que resbala ardiente
hacia un río de cenizas.
Madre…¿no oyes el silencio
de la tierra seca?
¿del árbol moribundo?
Silencio negro
en los collados,
el río y la quebrada.
Silencio calcinado
sin el canto de los búhos.
Un fúnebre silencio,
de resina que humea
sobre el flaco esqueleto
ennegrecido de los pinos.
Y en mitad de sus ramas,
silencios mudos y apagados
que perfilan, un mundo vacío.
Sin nidos, sin pájaros,
sin ramas que cobijen
calientes madrigueras.
Sin aullidos, ni trinos,
ni siseos,
sin nocturnos aleteos…
Tan solo el sonido
silbante y despiadado
del viento solano.
¿Oyes, Madre…?
Es el silencio de las aguas oscuras
que resbalan al barranco.
Gritos ahogados de la Tierra
que implora y pide auxilio
en esos campos cenicientos
de muerte y exterminio.
Dando vueltas en el aire,
los buitres vuelan…
en círculos concéntricos.
¿Oyes…?
Es el silencio estremecido
de la nada,
de la vida devastada.
Lo que queda tan solo…
después de las llamas.
¿Oyes, Madre…?
-Es la nada.
Septiembre 2020
María Prieto
(A finales de agosto, un gran incendio que duró varios días, asoló el centro de la provincia de Huelva quemando miles de hectáreas de bosque serrano y dejando detrás un paraje devastado y sin vida, como se refleja en esta foto. Este fue el tema de mi poema. ¡Protejamos el bosque y la vida!)
Ver en Poémame
 |
| Mi foto: Playa de Mazagón. Huelva. |
SIN RUMBO
Hacia poniente
miro la mar
en aparente calma.
Busco mis naves a lo lejos.
No las encuentro.
El cielo borra el rastro,
están perdidas.
Los caminos,
se desdibujan
en el agua…
…son inciertos.
Mis naves,
a la aventura,
en busca
de su isla deseada.
La estrella polar
equivocó su rumbo.
El rumbo inescrutable
de los días.
Riela un viento
desolado
por la popa.
Y se dejan llevar
con las velas
desplegadas.
Rotas las jarcias, ya.
Ni siquiera el ábrego,
ni siquiera el olvido…
Ni siquiera la mar
o los cielos oscuros…
ni siquiera el vuelo
de gaviotas negras
saben de su destino.
En mis ojos
cuelgan sombras
de naufragio,
a la deriva…
En la lejanía…
no se distinguen
horizontes.
Texto y foto:
María Prieto
Octubre 2020
Ver en Poémame