VUELCO (flecha)
Vuelca la vida
y abre herida.
Pasos perdidos.
Clavo en el viento la flecha
que desangre al tiempo.
Mi sombra es el arco
susurro
mi voz.
❣️ (La “Flecha” es una nueva estructura creada por Lisbeth Kumar, @kumdeamor)
María Prieto
Septiembre 2021
Leer en Poémame
 |
| Foto propia: Sierra de Aracena. Huelva |
MIS PASOS SANGRAN (DE HOJAS) EL CAMINO
Mis pasos sangran (de hojas)
el camino.
(Crujidos)
La espesa lentitud
de la tarde
deja posos de olvido
y una lluvia de barro
acumulada…que no cae.
Solo quedan
tres palabras aferradas
al muro de la piel
sabe
septiembre
raro…
Busco acomodo
en el vuelo triangular
de las aves.
Y bebo el aire
con un matiz distinto.
(Tal vez es mi mirada)
Otoño llega
con dolor de membrillo
y un rojo crepitar de granadas.
¿Dónde queda el refugio…?
Honda y abrupta,
la senda que recorro
en estos días.
…La sombra me antecede
despejando maleza…
Mis pasos sangran
(de hojas) el camino.
María Prieto
Septiembre 2021
Leer en Poémame
 | ||
| Foto: EFE / J. J. Guillén |
CUAL PÁJAROS QUE VUELAN
Y van rompiendo el aire
las letras de un poema
cual pájaros que vuelan.
Se posan en la tarde
y trazan con sus huellas
palabras que se abren
a un mar de luna llena.
****************
Bandadas de vocablos
desnudos en las olas
despiertan mis auroras.
Recitan por los campos
arrullos de palomas
y escriben en mi árbol
sus versos a deshoras.
María Prieto
Agosto 2021
(Rima Poémame extendida en asonante (en un tercetillo y una cuarteta)
Leer en Poémame
 |
| Foto: Posidonias. cram. org |
HÁBLAME DEL MAR
Háblame del mar…
sin palabras, cuando veas,
en su noche de agua,
de la luna llena…los cristales rotos,
esa luna herida
que llevo en mis ojos.
Háblame del mar…
cuando aspires
esta negritud alargada
que arrastra mi sombra
por la arena dorada,
en el envés de un mañana
que ya es tarde.
Háblame del mar…
cuando el dolor, decida irse
y nazcan raíces
de algas en mis manos,
cuando florezcan los retoños
de los sueños
en el lomo de sus olas.
Háblame del mar…
cuando el salitre de mi sangre
borbotee sobre páramos de agua.
Allí reposan, los momentos vividos
con la espuma blanca
calando sin sentido
mis versos fríos de frágiles huesos
con aromas…de papel mojado.
Háblame del mar…
y las mareas
cuando veas que mi piel
se viste
en transparencias vanas
y huya del sol poniente
entre una multitud
de velas blancas y venas azuladas.
Háblame del mar…
del sosiego nacarado que riela
en sus estelas vespertinas
sobre arrecifes desgastados
en aristas…
que no hieran.
Háblame del mar…
y sus razones. De aquel mar
de posidonias infinitas,
de llanuras y praderas abisales
donde guardamos la vida.
Y allí…
háblame
de los largos ocasos
del estío,
de sus arreboles encendidos
en las bellas y fugaces
alboradas.
Háblame del mar...amor.
Y exhálame su luz...
...en mi mirada.
María Prieto
Agosto 2021
Leer en Poémame
ENTRE VIDES Y SOLES
Mágica.
La luz se filtra
ocupando las sombras
en un lienzo vivo.
Sutil transparencia.
Bello claroscuro.
Calor de racimo turgente,
oro granulado,
preludio de un néctar pálido
y dorado
que olvida el olvido.
El sol que se incendia y abrasa
la tarde de agosto.
Un verde silencio de hoja
tornando a rojizo, cruje con el viento,
mira entre los pámpanos.
En ámbar estallan las uvas redondas,
maduras, jugosas.
Retorcidas cepas preñadas
de vida, en largas hileras.
La viña se viste de lenta añoranza,
la melancolía de viejas vendimias,
aromas dulzones de velo amarillo,
fermentos de tierra caliente
y tiempos antiguos…
que al aire se arriman.
Volátiles sueños de mosto
y de noche.
Deseos afrutados restallan en ecos
de cristal y espuma.
Vino joven en ávida boca.
El lagar oscuro, espera impaciente…
Con pasos de otoño…se acerca septiembre.
María Prieto
Agosto 2020
(Este poema está dedicado a mi amigo Alejandro Ávila Fernández, autor de la foto.)
Ver en Poémame
 | ||||
| Foto: Adela Ferrer |
Rojo es el dolor…
como una amapola
de círculo negro
que explota en estambres
que estalla en mis huesos
y habita los ojos.
Rojo es el dolor…
Incendio candente
deshoja mi cuerpo,
la flor y los trinos…
…se rompe de pronto
un pájaro herido.
María Prieto
Agosto 2021
Leer en Poémame
 | |||
| Pablo Picasso: paloma con flores. |
"Para huir de la muerte,
diré que tus ojos son palomas de Picasso.
Y que bajo tu piel de leche ávida y firme
viven en hermandad veinte poemas de amor…”
(Pablo Guerrero, cantautor)Y sé que en mis ojos
vuelan palomas de Picasso
con las alas abiertas
como sábana tendida al viento
de la libertad.
Y sé que mis ojos
guardan el silencio
al pie de un almendro,
el grito sonoro
doliente elegía
a Ramón Sijé.
Y sé que en tus ojos
negros y serenos,
aún brota la paz
y en su manantial
se dibujan trágicos
los ecos perdidos
de un amanecer.
Y sé que a tus ojos
no volverán las golondrinas
no hay madreselvas
en aquel patio de Sevilla.
No hay huerto claro
donde aún madure
el limonero…
Con lejanos recuerdos
de días azules,
sin el sol de la infancia
Machado se fue.
Y sé que a mis ojos
se asoma el Amargo
susurrando al oído
coplas y cantares,
los que Federico…
un día aprendió.
Y sé que sus ojos
bajaron la nieve
teñida hasta el valle
y el Genil y el Darro
lágrimas de pólvora,
lloraron por él.
Y sé que en mis ojos
la paloma blanca
ya no se equivoca…
No existe ya un Norte
y el mar ya es el cielo.
Se escurren los días
parados al borde…
…de una playa del Sur.
Para huir de la muerte…
mariposas del aire
dibujaremos.
Mañanas sin noches,
versos y silencios…
…escribiremos.
Sin prisa y sin pausa…serenamente.
(Referencias en el poema: Picasso, Miguel Hernández, Bécquer, Machado, Lorca y Alberti.)
María Prieto
Julio 2021
 |
| Pintura: “El jardín del artista en Giverny” 1900. Claude Monet |
LLUVIA DE FLORES
¡Flores…flores…flores bellas!
Por el jardín, esparcidas.
¡Primaveras florecidas!
Flores rojas de camelia
de azalea anaranjada.
Luz intensa de gazania.
De petunias, de narcisos
margaritas, fresias, rosas.
Con los lirios, las magnolias.
Azul nuevo en los jacintos
en las kalas, puro blanco.
Coloridos, los geranios.
Perfumada la azucena
los jazmines, delicados.
La pureza de los nardos.
De la hortensia su color
y del clavel su fragancia.
Bella flor, es la dalia.
Inmaculados gladiolos
alegres las margaritas.
Heliotropos y celindas.
Ramillete de violetas
y ramitos de mimosas.
Las gardenias, me enamoran.
Trepadora madreselva
alhelí bajo las lilas.
Y en la verja…buganvillas.
En el jardín cultivadas
¡flores…flores…flores bellas!
¡Aromática primavera…!
María Prieto
Julio 2021
Leer en Poémame
 |
| Pintura: José Yáñez |
ES EL OLVIDO (un poema sin memoria)
(A todos los que se dejaron atrás la memoria…)
Luz difusa.
Agua quieta
que no ondula remanso.
Raíz sin tierra
donde volver a arraigar.
Sobre el tiempo cerrado,
hora larga.
Suspiro…
Un crujido en la mirada
abre el aire que pasa
y se borra.
Temblor sobre el ramaje
del alma.
Solo.
No hay pájaro que habite,
no hay flor que luzca
desde un pasado que no existe.
Vieja barca
que no sale a navegar.
Hoja en blanco y ausencia
azulada.
Sombra huera…
Es el olvido.
María Prieto
Julio 2021
Leer en Poémame
Mi foto: Playa de Matalascañas. Huelva
SOBREVIVO
(Sobreviví tantas veces a la misma melodía…)
Sobrevivo…a la rapsodia de las horas
que se caen del pentagrama de la tarde
en cornisas de cemento y de tristeza
de los días idos para siempre.
Sobrevivo a los pasos silenciados
en caminos embarrados.
A la noche fragmentada
en un aria de estrellas mortecinas.
A la mañana detenida en el ángulo muerto
de cualquier esquina…
Sobrevivo a los violines
de mi sombra que me sigue
en aceras de rosas empolvadas
que crujen levemente su dolor de espina seca,
como un réquiem…en mitad de la avenida.
Sobrevivo a las mañanas
de clarines y de fuego
con olor de pólvora y metralla.
Sobrevivo a los restos del saqueo
acumulado entre mis huesos y mi espalda.
Sobrevivo a la planicie y al desierto
en la frontera de tu ausencia,
a esa fuga en la corriente de la vida
que deseca la memoria y me remueve
en mis frágiles cimientos.
Sobrevivo a este cielo de banderas
incoloras, desgastadas por el sol y la intemperie.
A los acordes de volcanes apagados,
sobrevivo a lo gris de su miseria
de ceniza, de rescoldos aún calientes.
Sobrevivo en un concierto de cristales
que me hieren la mirada,
en el rastro perdido de mi nombre
cuando el viento golpea en mi ventana
y crece el miedo y las ganas de llorar.
Sobrevivo en un poema carcomido
por el tiempo.
Con la nada instalada en el filo
del insomnio…
con la noche buceando por debajo
del crepúsculo…
con el blues desesperado de estas letras…
que no puedo terminar…
(Sobrevivo…
…que no es poco.) María Prieto
Junio 2021
Leer en Poémame
 |
| Foto: Joaquín del Val. Río Guadiamar, Sevilla |
TRINCHERAS
No lloro, no,
no merece la pena.
Aprieto todo el llanto
piso con pies desnudos.
Absorbo todo el barro…
Lo convierto en dique seco, me cuarteo
y me atrinchero entre sus grietas.
No, ya no lloro, no.
No merece la pena, me repito.
Pero mis pies…
siguen desnudos en el charco.
(También llueve en las trincheras.)
María Prieto
Abril 2021
Leer en Poémame
Foto: María Prieto
CUANDO UNA NO SABE QUÉ DECIR
Cuando una no sabe qué decir…
habla por ti el silencio
enredado en los fondos de tus ojos.
Hablan por ti las fuentes
con sus palabras cristalinas.
Habla por ti la lluvia…
con su rumor creciente,
de tormenta repentina.
Te ponen voz, el rayo incandescente
y el trueno que termina siendo grito
y desaliento, abriendo cielos
entre la indiferencia muda de las nubes.
Hablan de ti las aguas limpias…
Pone a tu voz murmullo,
la llovizna inaudible, cabizbaja
que desnuda poco a poco
a las flores del camino.
Hablan de tu amargura las aguas de los ríos,
los torrentes, las cascadas
precipitándose a la hondura
en la vertiente de los valles.
Hablan de ti distancias sin palabras
como en un arco de trinos y aleteos
que despierta madrugadas insomnes
en una algarabía de pájaros sin sueños.
Hablan por ti las aguas turbias…
Hablan por ti los vientos
que levantan polvaredas de vocablos
secos de arena y de dolor creciente.
Y hablan de tu pesar las olas en la playa
lamiendo rocas, estallando
con su feroz bramido,
cual apóstrofe que clama al viento
entre graznidos de gaviotas solitarias.
Te ponen voz los árboles,
con las palabras viejas de su savia
meciéndose al compás de las frondas
que te acunan, en un arrullo delicado
de verde clorofila.
Hablan de ti las aguas limpias…
Cual aleteos de mariposas…
hablan tus pasos
sobre las piedras de la senda
y habla por ti el rocío
humedeciéndote la boca,
perfumándola con el aliento de la vida.
Hablan por ti las manos que acarician,
los brazos que sostienen,
tu cuerpo receptivo en los abrazos,
la rosa encendida de tus labios.
Hablan por ti en voz baja…
Las voces del tiempo que hieren la tarde
las voces del clamor y del olvido.
Hablan por ti en voz alta
el amor y la alegría, la claridad de luna
en las noches deslumbrantes del estío.
Hablan por ti, las aguas turbias…
hablan de ti, las aguas limpias…
hablan de amor...tus aguas claras. María PrietoMayo 2021 Leer en Poémame
Foto: José Juan Lozano (La Milagrosa Ontur)
DESPERTAR
Una explosión de pájaros
sobre mis ramas mutiladas y amarillas.
Una erupción de corolas que se abren en el alma.
Un revuelo de color en las entrañas.
Un alboroto de deseos bajo un cielo púrpura y añil.
Un crujido en mis sentidos inminente y subterráneo.
Un estallido de aromas tornasolados
por el aire…
que parte en dos la tarde
y los silencios de abril.
(Vuelve a correr la savia roja de mi sangre…)
María Prieto
Abril 2021
Leer en Poémame
 | |
| Pintura: “Muchacha a la ventana” (Copia del original de Salvador Dalí, un regalo para mí realizado por mi amiga y compañera Juana Salas) |
ASOMADA A LA VIDA EN MI VENTANA
Muchacha que yo era
asomando a la vida en mi ventana…
Dejé atrás a aquella niña que se fue,
la que inventaba paraísos con las piedras
y se bebía rayos de sol en el desván,
deshilachando fantasías
en las claras mañanas de verano.
Y atravesé las lindes de la infancia.
Y aspiré con ansia el flamante perfume
de los días venideros
cruzando de una orilla a la otra orilla,
sin rosas blancas extendidas
en el pretil del puente.
Y seguí la corriente aguas abajo,
serena a veces, a veces tumultuosa.
Trepando por laderas escarpadas
y espinosas
añorando, de aguas arriba, la corriente
de los primeros años.
Endulcé mi boca con la savia
de los vientos que soplaban a favor.
Con cien hormigas paseando
por mi estómago
y volándome por dentro…
un millar de mariposas.
Tropezando con murallas
imposibles de salvar,
me elevé, leve y ligera,
soñando aire entre las nubes;
dándoles formas inconexas
con las hermosas palabras
de antiguos versos que atrapé
desperdigados
entre los viejos libros.
Y esos versos se hicieron más que míos…
definiendo, derritiendo
mi dolor, mi pena, mi alegría,
mis dudas, mis miedos, mis batallas…
Caminé con los pies chapoteando
por el barro,
ya metida de lleno entre los charcos,
persiguiendo quimeras y utopías,
soñando en alcanzar el universo
en un poema.
Decididamente ya perdida…
en el poético rumor de las estrellas
y en las estelas perfumadas de los astros.
Deslizándome en el tiempo
ahora navego por mares serenos o agitados,
por estepas, desiertos o vergeles
entre el viento y los espinos,
entre sombras y velas desgastadas.
Pero dejé encendida
una hermosa luz en la mirada
alumbrándome las noches
como un faro.
Y miro hacia arriba la corriente de la vida.
Pero no hay huellas ni rastros en el agua.
(Sí en el aire, en la distancia…)
Se fue perdiendo el rumbo de la tarde
entre viejas montañas y el humo del recuerdo.
Y ahora, para ver si no naufrago
y muero…cada día,
dibujo eternos horizontes de esperanza.
Y voy aguas abajo, no muy lejos,
abriendo los ojos, aún, ante el asombro
de las mañanas nuevas y de los nuevos retos.
Mirando cómo tiemblan las gotas
de rocío en la hoja verde
o contemplando la parábola
celeste e invisible
del vuelo de las aves.
Ya no quiero conquistar el universo
poniéndome a su altura.
Ahora dibujo con palabras las estrellas.
Y ese universo ignoto,
inalcanzable,
escrito lo tengo entre mis manos;
comprimido entre paredes de papel,
de tinta y letras.
Aún saboreo savia dulce entre mis labios
y savia viva aún corre por mis venas.
La piel la tengo ya curtida,
ya dorada por el sol, la sal, la brisa atlántica
que atraviesa mis mañanas.
Y aún me quedan algunas mariposas
que me vuelan por dentro.
Aunque a veces, me apriete
y me muerda la nostalgia.
Aunque a veces, se me abran y me sangren las heridas.
Aunque, a ratos,
me pierda por rincones oscuros
y callados.
Aunque a veces los caminos
estén hechos de olvido.
Ahora quiero vivir el día a día
fluyendo en ese lento
discurrir del río
que se acerca suave
y llanamente
al curso bajo del ahora,
del auténtico presente.
Y beberme la vida sorbo a sorbo…
María Prieto
(Poema retocado y publicado en Poémame en marzo de 2019.)
Leer en Poémame
 |
| Pintura: "Mar de Jávea" Joaquín Sorolla |
Camino por mi orilla alta bajo el sol
de mayo,
los pasos se me escurren entre los peñascos.
Mi litoral se extiende…
y el mar allá abajo
enseñando sus dientes entre los escollos,
amenazante…
Y yo, acantilado, elevado,
distante
entre nidos de gaviotas reidoras y crueles
y un pino que se inclina al borde
de un abismo terroso,
anaranjado.
Me empuja la brisa por detrás,
peligrosamente cercana…
miro hacia arriba.
Y para no caer
el vértigo deshago y lo lanzo a las nubes
tan blancas, tan orondas, tan dichosas.
Camino y camino…y a lo lejos
se incendia el agua
en crudos aguafuertes que ciegan mis ojos.
Es el sol, que embriagado de poder
extiende sus brazos y derrama,
presuntuoso,
sus rayos de oro antes de morir.
Dos barcos se aproximan
por las aguas serenas, desplegadas sus velas.
Y yo,
soy una ría que navega hacia adentro,
hacia atrás,
hacia tierras de cobre y recuerdos antiguos
atrapados en un tiempo lejano y difuso.
Litoral de marisma azul y salada
me recorre por dentro y voy al revés
de mis días imposibles, de dunas inmóviles
cuajadas de olvidos amarillos y espinosos matorrales.
Soy costa callada
que a veces soporta temporales.
Las olas me agreden…me resisto.
Y luego…soy playa, larga y arenosa
desnudando mis ojos en la marea baja,
buscando una cala abrigada
y escondida de mí,
una gruta que me ampare de la tempestad.
Costa abrupta, costa soy
y me erosiona el viento…
Y desgastada, al ocaso aparezco
desierta.
Como en un espejismo frente al mar…
me disuelvo
entre islotes desgajados de la isla mayor
donde permanece mi memoria
ya fragmentada.
Y soy litoral esparcido por la arena del tiempo.
Las olas impactan sobre mis escollos,
los rompen…
...soy tan solo, espuma blanca.
María Prieto
Mayo 2021
Leer en Poémame
 |
| Foto: Bru-nO. Pixabay |
EN UN POEMA INACABADO
Hojas en blanco
de una noche eterna.
Apresurado
rasgueo de papel
que atrapa el vuelo
de las palabras
efímeras
antes de que se diluyan
en la negrura
del pensamiento.
¿Qué será de las palabras
que se deshacen
y se vierten al vacío…?
Por detrás
se caen del alma,
huyen al precipicio
del silencio…
en un poema inacabado.
Leer en Poémame
 | ||||||||||||||||||||||||||||||||
-¡CIERRA LA PUERTA MADRE! Incendio en el cielo. Temblando (Galopes Los gritos… Los gritos se amontonan Bajo la escalera. –¡Madre, madree, madreeee…! El horror, el horror, el horror…
Mayo 2021 (A todas las víctimas civiles, en especial a los niños, del bombardeo de estos días en la Franja de Gaza. María Prieto
Leer en Poémame |
HACE CIEN POEMAS QUE NO TE LEO...
A un amigo poeta)
Hace cien poemas que no te leo…
que no paseo
por las esquinas verticales
de tus letras.
Que no me cuentan nada
las distancias que me gritan
desde lo más remoto de tus versos.
Aún recuerdo la neblina en tus ojos
de poeta
ese cerco de tristeza que imprimías
al poema,
la vagabundez buscada
merodeando siempre entre el agua
y la maleza
con un libro de Margarit abierto
entre tus dedos
y un halo de viajero transeúnte,
cansado y penitente,
de corazón semicerrado
y entreabierto.
La lejanía
se instaló indefinidamente
entre mis azuladas
sinestesias,
mi metáfora barroca
y fantasiosa,
mis interrogaciones sin respuesta…
y tu prosa
de desnudas realidades.
Tus versos arribaron
a una frontera nebulosa,
impredecible,
emprendieron un viaje con destino…
hacia ninguna parte.
Hace ya más de cien poemas, que no te leo.
Y la lluvia fina sigue cayendo
por el filo
de unos versos…
bruscamente interrumpidos.
Texto y foto:
María Prieto
Abril 2021
Leer en Poémame
(donde cantan los silencios)
Chirrían los goznes en la puerta del ocaso.
Y yo me pierdo
en ese espacio ingrávido y etéreo
entre la tierra y el cielo
donde gravitan los graznidos de la tarde.
A lo lejos,
crepita un fuego incandescente,
arde el sol hacia poniente.
Son latidos sonoros
de un crepúsculo que se desgarra,
que aún no cicatriza
en sus silencios de colores
encendidos.
Murmullos, siseos, aleteos,
leves trinos, canturreos…
acomodándose.
Removiéndose en un aire, ya nocturno,
que se posa entre las copas
de la calle desierta
y los árboles de mayo.
Rumores apagados
en la diaria ceremonia del anochecer.
Desde su púlpito,
una campana recita su rosario
de viejas letanías
en un coro anónimo de vientos.
Es la hora.
Todo se acalla en estos pueblos…
(donde los silencios…cantan)
Hora sagrada
sin un grito
sin ruido.
Los días,
como una piedra
muda y sorda,
se hunden en el agua…
…del olvido.
(A sotto voce)
Texto y foto:
María Prieto
Mayo 2021
Leer en Poémame
 |
| Pintura: “Ramo de dalias y libro blanco” (1923) Henri Matisse |
ES TIEMPO DE PALABRAS CERRADAS AUNQUE SEA PRIMAVERA
Es tiempo de palabras cerradas
aunque sea primavera…
Se cierran en sí mismas
en una rebelión oscura,
feroz e inevitable.
Intento sacarlas a la luz,
abrirlas, a golpe de tijera
recortándoles el aire,
asfixiándolas en su propio vaho
y, sobrevivientes, se resisten.
Las incendio,
y apuran su llama lentamente;
incombustibles, no se abren,
ni piden auxilio.
Ni se hacen ceniza
que se esparza por el aire
como un velo suspendido
que nuble los ojos
y enmudezca los vientos
que hablan por mí.
Es tiempo de palabras cerradas
aunque sea primavera
y los pájaros las despierten
en su bunker.
Se resisten a mi boca,
a mis manos, escritas,
a las ganas de gritar,
al seísmo silencioso que recorre
cada noche
el abismo de mis versos,
a los días de inmersiones y de soles
transparentes.
Se resisten, tercamente.
Es tiempo de palabras cerradas
aunque sea primavera…
(Aunque mueran...todos los poemas)
Aunque las flores
se desangren en colores,
aunque el aire se desnude
de su aroma evanescente.
Aunque yo me quede…con las ganas de gritar
y desamordazarlas.
María Prieto
Abril 2021
Leer en Poémame