"Y SÉ QUE EN MIS OJOS VUELAN PALOMAS DE PICASSO"

Pablo Picasso: paloma con flores.

 Y SÉ QUE EN MIS OJOS VUELAN PALOMAS DE PICASSO

 

"Para huir de la muerte,
diré que tus ojos son palomas de Picasso.
Y que bajo tu piel de leche ávida y firme
viven en hermandad veinte poemas de amor…”

                   (Pablo Guerrero, cantautor)

Y sé que en mis ojos
vuelan palomas de Picasso
con las alas abiertas
como sábana tendida al viento
de la libertad.

Y sé que mis ojos
guardan el silencio
al pie de un almendro,
el grito sonoro
doliente elegía
a Ramón Sijé.

Y sé que en tus ojos
negros y serenos,
aún brota la paz
y en su manantial
se dibujan trágicos
los ecos perdidos
de un amanecer.

Y sé que a tus ojos
no volverán las golondrinas
no hay madreselvas
en aquel patio de Sevilla.

No hay huerto claro
donde aún madure
el limonero…
Con lejanos recuerdos
de días azules,
sin el sol de la infancia
Machado se fue.

Y sé que a mis ojos
se asoma el Amargo
susurrando al oído
coplas y cantares,
los que Federico…
un día aprendió.

Y sé que sus ojos
bajaron la nieve
teñida hasta el valle
y el Genil y el Darro
lágrimas de pólvora,
lloraron por él.

Y sé que en mis ojos
la paloma blanca
ya no se equivoca…
No existe ya un Norte
y el mar ya es el cielo.

Se escurren los días
parados al borde…
…de una playa del Sur.

Para huir de la muerte…
mariposas del aire
dibujaremos.

Mañanas sin noches,
versos y silencios…
…escribiremos.

Sin prisa y sin pausa…serenamente.

 

(Referencias en el poema: Picasso, Miguel Hernández, Bécquer, Machado, Lorca y Alberti.)

 

María Prieto

Julio 2021

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"CASCADA INVERNAL" (Haibun tradicional)

 

 

 

 

Cascadas de Covaleda. Soria. Sergio Hernández

 

CASCADA INVERNAL (Haibun tradicional)

 El día amaneció claro, con el aire comprimido en su cristal helado. En la límpida mañana, el sol se derramó por las altas cumbres nevadas. Un vientecillo gélido asomó sobre el valle exhalando su aliento entre los altos pinos, casi dormidos aún.

Rumores de agua entre los riscos iban creciendo en mis oídos. Un riachuelo se despeñaba raudo, salpicando el manto blanquecino de escarcha que cubría la hierba; buscando en su caída, un poco de paz…

Mis pasos inseguros doblaron el recodo del camino y ante mis ojos atónitos…se dibujó de pronto la cascada, cual blanca aparición.

Desde las peñas, una cortina de hielo afilada y translúcida se descolgaba estática, sobre el remanso. El agua, ya serena entre el sol y las sombras, dibujaba pequeños torbellinos verdes y amarillos. Y el sol con sus destellos, traspasaba la blancura de las hermosas y frías estalagtitas que reverberaban en una mágica estampa.

Un templo de naturaleza sagrada se abría ante mí… Mi alma se postró y quedé extasiada ante tanta belleza…

El canto inesperado de un cuco…deshizo el hechizo.

 Cortina helada
blancas estalactitas.
Un cuco canta.

 

María Prieto

Julio 2021

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"LLUVIA DE FLORES" (Octosílabos)

 

Pintura: “El jardín del artista en Giverny” 1900. Claude Monet

 

LLUVIA DE FLORES

 ¡Flores…flores…flores bellas!
Por el jardín, esparcidas.
¡Primaveras florecidas!

Flores rojas de camelia
de azalea anaranjada.
Luz intensa de gazania.

De petunias, de narcisos
margaritas, fresias, rosas.
Con los lirios, las magnolias.

Azul nuevo en los jacintos
en las kalas, puro blanco.
Coloridos, los geranios.

Perfumada la azucena
los jazmines, delicados.
La pureza de los nardos.

De la hortensia su color
y del clavel su fragancia.
Bella flor, es la dalia.

Inmaculados gladiolos
alegres las margaritas.
Heliotropos y celindas.

Ramillete de violetas
y ramitos de mimosas.
Las gardenias, me enamoran.

Trepadora madreselva
alhelí bajo las lilas.
Y en la verja…buganvillas.

En el jardín cultivadas
¡flores…flores…flores bellas!
¡Aromática primavera…!

 

María Prieto

Julio 2021

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"ES EL OLVIDO" (Un poema sin memoria)

 

Pintura: José Yáñez

ES EL OLVIDO (un poema sin memoria)

(A todos los que se dejaron atrás la memoria…)

Luz difusa.

Agua quieta
que no ondula remanso.
Raíz sin tierra
donde volver a arraigar.
Sobre el tiempo cerrado,
hora larga.

Suspiro…

Un crujido en la mirada
abre el aire que pasa
y se borra.
Temblor sobre el ramaje
del alma.

Solo.

No hay pájaro que habite,
no hay flor que luzca
desde un pasado que no existe.
Vieja barca
que no sale a navegar.

Hoja en blanco y ausencia
azulada.
Sombra huera…

Es el olvido.

 

María Prieto

Julio 2021

 

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"SOBREVIVO"

 

Mi foto: Playa de Matalascañas. Huelva

 

 SOBREVIVO

 (Sobreviví tantas veces a la misma melodía…)

Sobrevivo…a la rapsodia de las horas
que se caen del pentagrama de la tarde
en cornisas de cemento y de tristeza
de los días idos para siempre.

Sobrevivo a los pasos silenciados
en caminos embarrados.
A la noche fragmentada
en un aria de estrellas mortecinas.
A la mañana detenida en el ángulo muerto
de cualquier esquina…

Sobrevivo a los violines
de mi sombra que me sigue
en aceras de rosas empolvadas
que crujen levemente su dolor de espina seca,
como un réquiem…en mitad de la avenida.

Sobrevivo a las mañanas
de clarines y de fuego
con olor de pólvora y metralla.
Sobrevivo a los restos del saqueo
acumulado entre mis huesos y mi espalda.

Sobrevivo a la planicie y al desierto
en la frontera de tu ausencia,
a esa fuga en la corriente de la vida
que deseca la memoria y me remueve
en mis frágiles cimientos.

Sobrevivo a este cielo de banderas
incoloras, desgastadas por el sol y la intemperie.
A los acordes de volcanes apagados,
sobrevivo a lo gris de su miseria
de ceniza, de rescoldos aún calientes.

Sobrevivo en un concierto de cristales
que me hieren la mirada,
en el rastro perdido de mi nombre
cuando el viento golpea en mi ventana
y crece el miedo y las ganas de llorar.

Sobrevivo en un poema carcomido
por el tiempo.
Con la nada instalada en el filo
del insomnio…
con la noche buceando por debajo
del crepúsculo…
con el blues desesperado de estas letras…
que no puedo terminar…

  (Sobrevivo…
             …que no es poco.)

María Prieto

Junio 2021

 

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"TRINCHERAS"

 

Foto: Joaquín del Val. Río Guadiamar, Sevilla

 

TRINCHERAS

No lloro, no,
no merece la pena.

Aprieto todo el llanto
piso con pies desnudos.

Absorbo todo el barro…
Lo convierto en dique seco, me cuarteo
y me atrinchero entre sus grietas.

No, ya no lloro, no.
No merece la pena, me repito.

Pero mis pies…
siguen desnudos en el charco.

(También llueve en las trincheras.)

 

María Prieto

Abril 2021

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